"Las cosas han perdido sus nombres y nosotros ya no damos sombra.
Nuestra tierra se ha vaciado de hombres vivos y la esperanza se ha convertido en una puta estéril de tanto asesinarse personitas en el vientre.
¿Qué se ha hecho de la tierra que nos había sido dada para crecer y creer y ser libres como en un juego?
La que veíamos y nos devolvía el poder de mirar.
La que nos hacía señas al otro lado de la noche y la tristeza.
La pobrecita maga chambona. ¿Qué se ha hecho de ella?
¿Es ella este cadáver que los caballos arrastran?
¿Qué somos nosotros si ella ya no es?
¿Dónde están los cuerpos que se buscaron y se ataron entre sí con nudos de músculos y maravillas y ciegamente creyeron que seguirían para siempre mojados de esos jugos y muertos sólo de risa?
Nosotros cantadores, nosotros nacedores: antes de que empezara este largo penúltimo día, ¿cómo éramos?
¿Éramos quiénes?
El viento anda de dueño de los restos del naufragio y nos arroja adonde quiere.
¿No volverán a juntarse nunca los pedazos que nos hicieron posibles?"
EDUARDO GALEANO.
De: " La canción de nosotros"
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